décembre 2015

image extraite de L'Hiver au Bois

Mon père en portait une,

je trouvais ça dégueu.

Mon ptit papa, mon héro sans fortune,

N’était qu’un Cyrano de mes deux

Mais quel était ce liquide ?

Ce n’était pas de l’eau !

« Sous sa forme perfide,

C’est de la morve, idiot ! »

Mince, papa n’était pas étanche.

Mais ne pouvait-il pas...

S’essuyer d’un coup de manche ?

J’aurais pu le lui passer, moi !

Mais le drame, le voici :

Regardez-moi dégouliner.

Car voyez-vous j’ai grandi,

Et c’est humide au bout de mon nez.

Les années s’alignent

Les forêts froides sont ma nouvelle maison

Et le sujet de ces lignes

Prend la taille d’un potimarron.

Putain de goutte au nez !

Cette grande alliée du vent glacial

Toi la chauve-souris mouillée

Quitteras-tu mon perchoir nasal ?

Bouah, j’en suis plein de frissons,

Il est clair et trop net mon futur :

Je vais finir en vieux bûcheron,

Une gargouille au milieu de la figure !